Below are the 20 most recent journal entries recorded in albir's LiveJournal:

[ << Previous 20 ]

Tuesday, February 9th, 2010
5:09 pm	КОНКУРС http://kskorchagina.livejournal.com/33555.html?view=1401363#t1401363 (4 Comments |Comment on this)
9:17 am	ГЛАВНОЕ – ЭТО ПОРЯДОК - Идите работать Самоваров! – сказал мне председатель. В его устах это звучало много хуже, чем если бы он просто послал меня на три буквы. Работать… Кто и когда у нас работал? Нет, конечно, на работе числятся многие, но работать… Новое дело! В голове немного шумело, но я мужественно стал вспоминать, чем обидел председателя. Вроде, ничем… Да, вечерком вчера посидели. Всем коллективом. Может я в застолье что-то не то ляпнул? Нет! Точно нет! Ибо начальник на своем мерине домой меня подвез. Я ж в таком виде за руль не сажусь. Принципиально. А он может. Еще расцеловались на прощанье… Может, я на работу опоздал. Нет… Сейчас только пол двенадцатого… Самое время. Надо же и немного отдохнуть после вчерашнего. Тут я холодею. А если кто стукнул? Быстренько начинаю вспоминать все свои грехи. Есть, есть немного… Позавчера, например, взяткой не поделился. Так взятка ж чепуховая была. Полторы тысячи долларов. Вообще не о чем говорить. Иду к себе, репу чешу, а навстречу секретарша председательская. Вся в слезах девушка. - В чем дело? – отечески интересуюсь и за попку ласково трогаю. Только в целях моральной поддержки. - Лютует! – рыдает девушка. – С утра до того не в себе, что даже мной побрезговал! Чтоб наш председатель красивую девку, которая и работает всего вторую неделю, не приголубил? Нет, явно что-то происходит! Но что? Что? А вдруг его снимают? Та-ак, это уже интересно. Неужели кого-то со стороны назначат? Возможно… А возможно и нет. Между собой сверху передерутся, своего человека выдвигая. А тут коллектив устоявшийся, надежный, преданный… Могут это и учесть. Тогда, какие у меня шансы? Прямо скажем, неплохие! - Господи, помоги на должность взобраться… Граждане! Не толпитесь! Видите, дел невпроворот! Понимать надо! Во люди! Помолиться не дадут! Ладно, дома помолюсь. Я ж на этой, как ее, работе. Гляжу, а коллеги тоже бегают, как наскипидаренные. До обеда всего полчаса, а никто еще не закусывает. Нет, точно-точно перемены грядут! Ладно, отмучаюсь эти пол часа, раз такое дело. Ящик –средний – письменного стола выдвигаю. Подле него посетители сидеть будут, и им удобно туда конверты складывать. Стараюсь, заметьте, чтоб все для народа организовать. Начали. Вошел, сел, документы мне, конверт в ящик. Пишу резолюцию. Спросите, почему в конверт не гляжу? А потому, что бумагу с резолюцией клиенту только вечером отдадут. Десять раз успею конверт проверить. А пока: клиент вышел, конверт к его бумаге скрепочкой прикрепил. Следующий! Вот такой труд! Адский! Ввести что ли правило, чтоб секретарша у всех конверты с прикрепленными к ним документами предварительно собирала? Это ж какая экономия времени! А мне пришлось бы только резолюцию накладывать. Всегда, кстати, одну и ту же: - Рассмотреть! Главное, резолюция моя ничегошеньки не решает. Абсолютно! Но и без нее никак. Положено. И конверт, и резолюция после него. Порядок такой. А у нас в райсовете порядок – это главное! Но все-таки, почему, ну, почему начальник не в себе? (6 Comments |Comment on this)
Monday, February 8th, 2010
9:32 pm	МЕРКУЦИО Чума на оба дома? Нет чумы! Ее удачно заменяют гриппом, Тем более, на паперти зимы Обычный кашель стал народным всхлипом. Сомнение похоже на глоток, Когда не ведаешь, а что плеснут в бокалы. Ромео – неудавшийся качок, Джульетта с ожиревшими боками... Когда вокруг всегда одни враги, Хоть и друзья... Кругла, кругла арена. Меркуцио! Беги от них, беги! Ты веришь мне? Хотя... Какого хрена... Меркуцио! Ты шут, а не кумир! Зачем тебе, скажи, вся эта кодла? Удачный триллер выдумал Шекспир И взвешивает нагло pro и contra. (11 Comments |Comment on this)
9:35 am	НЕ СЕРДИТЕСЬ, А! ЦЕЛЫХ ТРИДЦАТЬ ПРОЦЕНТОВ Николай Николаевич Степахин евреев не любил. Нет, он никого плохими словами не обзывал, никому и никогда не угрожал погромами. Более того, даже держал у себя главным бухгалтером Семена Израилевиче Бейдермана, прозванного за исключительную хватку и уникальную въедливость Бейдерманом-пинчером. Степахин очень считался с главбухом. Но не любил. Впрочем, я уже повторяюсь. По городским меркам Николай Николаевич был большим, даже огромным, начальником. Директор единственного в городе завода – это вам не шутка! Тем более, что город масенький, а завод большой. Оборонный! Надо сказать, что в узких военных кругах завод славился своей продукцией. Еще больше он славился в широких городских кругах тем, что, кроме вышеназванного Бейдермана, евреев там не было. Ни одного! Даже скрытого! За этим бдительно следил бывший чекист, а ныне кадровик Нахуяров. Так и жили. И родине служили. Пока беда не грянула. То ли на нервной почве, то ли еще почему случилось у Степахина прободение язвы. Желудочное кровотечение... Ну, вы понимаете. Конечно, его сразу в больницу, конечно, все меры... И главврач Шлафер, и главный гастроэнтеролог Бейзман с ног сбиваются. Но! Кровопотеря огромная, а нужной редчайшей группы крови нет. Уже год, как не завозили. Несмотря на просьбы, требования и – сделайте вид, что не слышали! – взятки! Нет крови такой в соответствующем банке и баста! Пришлось к населению обращаться. По радио и телевизору. Мол, спасите, кто может! И знаете, нашелся доброволец. Приехал в больницу, почти сутки там провел. Трижды кровь свою Степахину отдавал... Спасли Степахина! Через какое-то время пришел он в себя, еще через какое-то пошел на поправку. Тут-то и рассказали врачи, что выжил он благодаря благородному человеку, отдавшего чуть не полтора литра свой крови. Ужаснулся Степахин цифре такой огромной. – Это же тридцать процентов всей крови в человеке! – познания явил. Вот уже и выписка намечается. Подарены коньячные наборы и Бейзману, и Шлаферу... А что поделаешь? Даже старшая операционная сестра Анна Соломоновна Кушнир без подарка не осталась. Осталось только отблагодарить спасителя. А тут удар! Спасителем-то оказался Виктор Абрамович Вайсман! Поплохело Степахину. Как пережить-то такое? Он даже на минутку пожалел, что не помер прямо в реанимации... А потом взял себя в руки и напряг для начала кадровика Нахуярова: может этот Вайсман только на четвертушку еврей? Или, в крайнем случае, половинка... Расстарался кадровик. Знал, что за директором не заржавеет. Но ничего поделать не смог. Ну, нет у Вайсмана в роду никого постороннего. Даже узбеков. Или там молдаван. ( Read more... ) (23 Comments |Comment on this)
Saturday, February 6th, 2010
11:05 am	БИЛЕТ В ЛОТЕРЕЮ – Разлепите глаза, Межбижер, и посмотрите совсем вокруг! – сказала мадам Берсон. Межбижер послушно завертел головой, как пропеллер с набалдашником. – Смотрите сюда, – продолжила мадам, – вот есть аферистки Маруся и Рива, но они дуры! – Почему? – трусливо прошептал Межбижер. Соучастие в таком разговоре было довольно опасно. – Они сами у себя украдывают свое и мое счастье! – Счастье? Как это? – А так! – мадам возвысила голос. – Я им, как людям, предлагала дать мне по три рубли. Я бы купила у знакомого продавца Бутермана хорошие лоторейные билеты... – Лотерейные... – решил сдуру показать грамотность Межбижер. – Как дам! – отвергла синтаксический спор мадам. – Я сказала лоторея, так и лоторея. И шоб тихо мне! И слушайте сюда дальше! Хорошие лоторейные билеты дают хороший выигрыш. А они имеют ровно половину! – А почему половину? – не врубился Межбижер. – Вторая половина как раз мене! – пояснила этому адиоту мадам. – За что? – возопил, как бормашина у доктора-дантиста Краснера Межбижер. – За билеты... – А если не выиграют билеты? – решил он до конца познать истину имени мадам. – Тогда нет, так нет! – А деньги взад? – За что? – взвыла, в свою очередь, мадам. Межбижер трусливо отбежал метров на семь, оценил дистанцию, понял, что мадам его не догонит и тогда заявил: – Правильно, что не дают! Я бы тоже не дал! – Капцан! – обиделась мадам. – Да у тебя десять копеек большие деньги! – Не десять копеек, а десять рублей! – ликовал Межбижер, показывая мадам красненькую! – Настоящая? – звенящим, как колокол собора, голосом спросила мадам. – Токи-токи получил! – похрустел десяткой в воздухе Межбижер. Десятка хрустела, как шаги по снегу. Мадам сходу огорчилась, что она не юный натуралист. Иначе у нее был бы сачок, и она поймала бы, если не десятку, то самого Межбижера, что, впрочем, то же самое. – И что вы имеете купить на эти жалкая купюра? – сделала мадам морду, как сплошной траур. – Подпишусь на газету «Правда»! – явил миру и отдельно мадам Берсон свой идиотизм Межбижер. – Газета «Известия» таки интересней! – сообщила мадам. – Таки да, но подписка стоит аж двенадцать сорок... – Ой, что вы так огорчаетесь, – полезла мадам в карман кофты, – нате вам эти вшивые два сорок! Не веря счастью, Межбижер приблизился... Что и требовалось доказать! – Грабют! – орал встревоженный Межбижер. Кто ему поверит? Тридцать три билета купила мадам. Тридцать три! И даже – вот доброта! – показала их Межбижеру. Трудно сказать, с каким чувством ждал тираж Межбижер. А мы и не будем, а просто пронесемся сквозь его бессонные ночи и наполненные ужасом дни. До тиража... И что вы думаете? Что вы имеете думать против чистой, как слеза биндюжника Бори Горбиса, мадам Берсон? Она таки выиграла! Чайник заварочный, сувенирный за пять сорок! Часы-кукушку за девять шестьдесят! Футбольный мяч кожемитовый за целых девять рублей! И еще за один билет рубль! Потому что серия не совпала... Всего двацать пять рублей. Думаете она, мошенничала, думаете жалась, как тетя Аня, когда у нее попросит та же мадам в долг пол стакана постного масла? Нет! Нет! И снова нет! Мадам честно и почти сразу отдала Межбижеру его законные двенадцать пятьдесят! Так что, подписал он вожделенную газету «Известия». Еще и десять копеек осталось. А это – два пончика с повидлом! Не шутки! Так что, учитесь, пока Межбижер жив! (20 Comments |Comment on this)
Friday, February 5th, 2010
6:04 pm	*** Из ножен вытащив клинок И гордо выгнув спину, Скакал себе морской конек В атаку на дельфина. Дельфин не ведал о коне, Не знал его он пыла. А осьминог сидел на дне И продавал чернила. Слова попутав – ромб и румб – И думая о чуде, Куда-то плыл моряк Колумб, Нелепый, как все люди. Лупили волны в барабан И громки, и ретивы... И волновался океан, Что барахлят проливы. (10 Comments |Comment on this)
8:44 am	АБЕРИУТИКИ Вопросы любят пироги Да гречневую кашу. Они встают не с той ноги И дужкой долго машут. У них от точек есть секрет Большой - три года длится! От запятых секрета нет, Но на другой странице. Знак восклицательный продрог По капле-точке тает... Дистрофик-дефис ест творог И стать тире мечтает. (12 Comments |Comment on this)
Thursday, February 4th, 2010
9:30 am	ДРАКОН – Молись! – сказал мне дракон. – Настал твой смертный час! Или это я ему сказал? Хотя, нет, конечно. Разве драконы молятся? Тогда дракон превратился в домработницу Анну Федоровну, которая тайком водит меня в храм на Пушкинской. Плохое слово «храм». Скрипит, как в парке снег под ногами. – Храм-храм-храм... Как тогда, когда мы к морю спускались... Анна Федоровна начинает дуть на меня чем-то очень жарким. Нет, наверное, это все-таки дракон. Не может же женщина дуть так сильно и пламенем. О, как славно. Это лицу прохладно стало. Мама обтирает мое лицо мокрой марлей. – Мама! Спасибо! – хочу сказать, но не получается. Мама наклоняется надо мной и начинает идти теплый дождь. Холодно! Как подо льдом. Зачем меня раздевают? А мама радуется: – Он весь мокрый! И папа вместо того, чтоб желваки гонять, улыбается. Как хорошо в сухом. Согреваюсь. Согреваюсь... Ох, как жарко! – Я не волшебница! – говорит доктор в другой комнате. – Я простой районный врач, у которого ничего нет! Где теперь Айболита найти? Айболит... Африка... Значит, я там, поэтому так жарко. Солнце так печет голову. Больно! Интересно, до реки, как ее, Лимпопо, да, далеко еще идти? А вдруг не дойду? И опять лицо обтирают чем-то мокрым. Вода. Из Лимпопо? Нет, наверное, просто из крана. Несколько капель попадают на губы. Как сладко! Нет, такая вкусная вода может быть только в Лимпопо. ( Read more... ) (27 Comments |Comment on this)
Wednesday, February 3rd, 2010
8:31 am	ТАРЫ С КАНАМИ …А мне нравятся тараканы! Потому что они живучие! Вы пробовали когда-нибудь топить таракана в раковине? Льешь воду, льешь, а он, сволочь, гребет и гребет. Фу-у, устал! Лапки сложил. А как вода сошла, ползет, гад, куда-то. А травить их? Первый раз побрызгал чем-то невообразимо ядовитым, сам молоко пьешь, а они, вроде дохнут. Но это иллюзия. Потому что через день их опять много. Снова брызгаешь… А на третий раз они тебя и баллончик овацией встречают: - Брызни, брызни, пожалуйста, еще! Так вкусненького хочется! Уберешь кухню до полной стерильности. Уедешь на месяц-другой. Неурожай у них полный! И что? Вернулся, а они тут, как тут. Усами, как юные сталинцы шевелят, лапками приветствуют. Мол, пора и разговеться! Или – частенько нынче это бывает… - решили вы эмигрировать. Избавиться от тараканов в жизни и в голове. ОВИРы, шмовиры, сборы. Вещи перебрали, в ящики сложили. Они морем месяца три-четыре идут. А иногда и больше. А вы там уже квартирой обзавелись, мебелью. А тут и вещи пришли. Разложили все, расставили. Ну и усталость, понятное дело. Спать легли… Как вы думаете, кто вас утром на кухне встретит? Правильно! Они, оказывается, тоже эмигрировали. Впрочем, как и мировоззрение, привычки, лексикон и глупая уверенность, что без вас, как специалиста, тут ничего путного не произойдет. Потому что тараканы – это не насекомые. Это образ жизни, образ мыслей. Это – совок, от которому и нашему, и следующему поколению не уйти. Ни тут, ни там! Что? И в других странах есть тараканы? Но это их совок… Потому что люди в других странах ничуть не лучше нас. Кто-то свободней, кто-то раскованней, улыбаться умеют… Но… Они слабы и, поэтому, безнадежны. А с нами ничего не случится. Нас травили, давили, топили, голодом морили. И что? А ничего! Мы распространились по всему миру и приспособились. Потому что мы и есть тараканы! (28 Comments |Comment on this)
Tuesday, February 2nd, 2010
5:59 pm	ЮБИЛЕЙ Задворки вежливости – тост, Умеренно, но все же лживый. А тамада привычно толст, Но деловит. Ведь он – служивый. Он волен только вне стола. А тут – полет! Летают… штампы. Бокал советского стекла… А серебро? У сына в Штатах. А время тает, как загар, Пришли воспоминаний блики… И одинокий юбиляр В толпе совсем чужих, но близких… (8 Comments |Comment on this)
Monday, February 1st, 2010
9:47 am	В ПЕРВЫЙ РАЗ, В ЭТОТ КЛАСС Когда настал срок идти в первый класс, я не очень и радовался, считая, что высокий уровень образованности должен избавить меня от ненужной потери времени в школе. Своими соображениями поделился с родителями, но те, почему-то аргументы мои не восприняли совсем. Положено и все! Кем положено? Куда положено? Зачем положено? Обидно! Решив, по крайней мере, подготовиться к школе теоретически, я взял два куска сахара и пошел на консультацию к второгоднику Вальке, который в свои девять лет уже успел дважды поучиться в первом классе. Приняв гонорар, Валька стал учить меня жизни. - Самые подлые и опасные – это второклассники! – выдал он первую информацию. – Они и только они лупят первоклашек! Очень скверные люди. Я таким быть не хочу! Смотри сам, я уже в третий раз иду в первый класс, лишь бы не ходить во второй. Мои сведения по этому поводу несколько отличались от того, что говорил Валька, но промолчал, дабы не потерять уроки такого нужного специалиста. - Завтраков нужно брать два. – продолжил Валька. – Один – плохой! – положить в портфель сверху, а второй – хороший – спрятать поглубже. Второклассник полезет в портфель, найдет верхний завтрак, заберет, а нижний искать не будет. И тебе на переменке будет, что пожрать! - А если вовсе завтрак не брать? – заикнулся я. - Побьют! – уверил меня Валька. ( Read more... ) (93 Comments |Comment on this)
Saturday, January 30th, 2010
6:05 pm	ЕЩЕ РАЗ ПРО ВЫБОРЫ Что-то я категорически аполитичен стал. На выборы и то не пошел. Вчера сижу, совестью маюсь, а тут Сан-Саныч звонит. – Слушай, – молвил, – а ты представляешь себе выборы во дворе на Жуковского, 7. Я представил и... написал этот рассказ. Надо ж внести свою лепту в литературу о выборах. А Сашка картинку нарисовал. А я ее в самый конец поместил, чтоб этот нудный рассказ до конца дочитали. Вот! Рисунок А.А. Гука, он же san_san55 Матусовичи переехали! Причем раздельно. Сам Матусович отправился на местожительства в дом, расположенный напротив второго христианского кладбища*, а мадам от позора подальше поменялась с доплатой на Новорыбную. Двор ликовал! Но недолго. Вдруг выяснилось, что мы – целый, крикливый, ненасытный одесский двор! – остались без председателя домкома! – Это же ужис, что такое! – радовалась мадам Берсон, прикидывая свои шансы на избрание. На избрание? Да-да! Ибо по положению председателя домкома – тот еще пуриц! – выбирали всеобщим открытым голосованием населения двора. О своем решении баллотироваться также объявили: – Межбижер; – Дуся Гениталенко; – Камасутренко; – Сема Накойхер. Пять кандидатов на одно почетное и, возможно, прибыльное место. Пять судеб ввергнутых в борьбу. ( Read more... ) (42 Comments |Comment on this)
Thursday, January 28th, 2010
6:29 pm	28 января. Памяти И.А.Б. Закрыта улица на шторы. Теперь прогнать осталось скуку. Давай припомним лето, что ли, Пошли стихи читать друг другу. Стремглав глотнем, по крайней мере, Безжалостность строки привычной, Когда «провинция у моря» Намного всех столиц столичней. Как странно: вовсе не гонимы... И... не тоскуем по свободе... А в этой жизни – пилигримы, Покуда мимо кладбищ бродим. (27 Comments |Comment on this)
8:41 am	ДОБРОГО ВСЕМ ДНЯ ДОРОГОЕ УДОВОЛЬСТВИЕ – Какой замечательный вещь сковородка! – размышляла мадам Берсон, только что забившая этим самым кухонным предметом гвоздь для бумаги в уборной. – А еще ей можно кому-то в голова вставить... – размечталась мадам. И почему-то представила себе Межбижера. И... Только представила, как Межбижер тотчас и появился. Правда, во дворе. Идет себе, а в руках лоток с десятком, кажется, яиц. Мадам – надо же! – тотчас вспомнила о побочном предназначении сковородки, срочно захотела яичницу и поэтому выскочила на лестницу. – Почем яйца имели? – спросила она у Межбижера, который, поднимаясь на второй этаж, пыхтел так, словно покорял, по крайней мере, гору Чумку. – По девяносто пять копеек! – сознался Межбижер. – Таки молодец! – похвалила мадам Берсон, – Я такие по рубль десять брала! Вчера... – тут она слегка всхлипнула. – Ой, вуз трапылось? – заинтересовался Межбижер. – Разбила... – сказала чистую правду мадам, ибо она их действительно разбила, поедая «в мешочек». – Ай-ай-ай – застенал Межбижер, чувствуя, что его сейчас будут напрягать поделиться. – А я так хотела гогиль-могиль! – продолжала стенать мадам. Межбижер знал, что такое гоголь-моголь. Он даже как-то видел, как это лакомство пожирала мадам из полулитровой пивной кружки. – Я тоже хочу гоголь-моголь! – поделился он заветным. – Яйцы нет! – отрубила мадам. – Таки вот! – протянул лоток Межбижер. – Сахер нет! – стояла на своем мадам. Межбижер принес и сахар. Забрав провизию, мадам гордо удалилась. А Межбижер стал ждать. Сперва с нетерпением, а потом с уважением. Это сколько же мадам трудится, чтоб приготовить ему – Межбижеру! – гоголь-моголь. Поев яичницу с колбасой, мадам прилегла отдохнуть. Проснувшись, вспомнила о Межбижере и – нет, не поверите! – слегка усовестилась. Из лотка сиротливо торчали два оставшихся яйца. Мадам их разбила, невнимательно отделила желтки от белков, взбила желтки с сахаром... Потом собралась отнести стакан с гоголем-моголем к Межбижеру. Но... Решила все-таки попробовать, что получилось... Нет, Межбижер таки да получил пол рюмки вожделенного угощения. И даже сумел его попробовать! Зато теперь он знает, что это такое! И при всяком удобном случае заявляет: – Гоголь-моголь – невыгодная еда! Кто-кто, а я это точно знаю! И вообще, это очень дорогое удовольствие. (26 Comments |Comment on this)
Wednesday, January 27th, 2010
8:34 am	БУДЬТЕ ДОБРЫ... Как хорошо, что, когда уходит лето, на нас сваливаются две осени. Осень-лето и осень-зима. Осень-лето для того, чтоб созрели. Чтоб определились. Что-то решили, подготовились и... отреклись. Или притворились, что отреклись. Я всегда иду на работу дальним путем. Чтоб пройти мимо. Потому что... А она цветы продает. Я влюблен? Не знаю... Но, повторяю, я пользуюсь любым поводом увидеть ее. Но мне не светит. Мне не светит... Я пытаюсь заговорить, но она резка, дерзка и обидно насмешлива. – Будьте добры! – говорю я. – Буду! – отвечает, – Но не сейчас! А потом добавляет: – Ну, что надо? А ничего не надо. Увидеть. Ждать, что улыбнется. Но она не улыбается. Наверное, обет дала такой. После гибели любимого попугая. – Пожалуйста, покажите... – начинаю разговор. – Грудь? Ноги? Зубы? – подхватывает она. – Конкретно, что показать? Я смущаюсь и ухожу. А вслед несется: – Ходют всякие... А вот и не буду ходить! День не буду, два, три... А потом заболел. Начал с ОРЗ, потом воспаление легких... Долгая история. Месяц на работу не ходил. Ну, и мимо цветочного пассажа тоже. А сегодня вышел. Утро. Солнце. Морозец. Хорошо, что ветра нет. А то бы сдуло. И она на месте. А я мимо. Она... улыбается. Представляете? И сама, первая: – О, любитель цветов опять пожаловал! Что брать будем? – Вас... – Товар дефицитный, не всем по карману! – Потяну... Гляжу, она смутилась. В первый раз. И покраснела. – Завернуть? – спрашивает. – Завернуть! – Тогда в другой раз! Каждое позавчера, пожалуйста, милости просим! – пришла она в себя. А осень-зима... Она для того, чтоб поняли неизбежное. И возненавидели будущее. Не всё. Ближайшее. Короткие дни. Холод. Дождь, снег, тучи, ветер в лицо... И еще для того, чтоб, несмотря ни на что, была надежда. Потому что зимой нельзя без надежды. Ну, совсем нельзя. Ни капли! (45 Comments |Comment on this)
Tuesday, January 26th, 2010
8:48 am	ЕЩЁ РАЗ О ЛЮБВИ Вот вы говорите: – Любовь! А я? А я ничего не говорю. Но и не спрашиваю. У кого спрашивать-то? Я б тогда спросил-попросил: – Покажите мне эту любовь! Но не у кого! Люди вокруг серые и усталые. И я сам тоже серый и усталый. Даже в отпуске или в выходные. Потому что не от работы устаем, а от жизни. И ведь, главное, плохой эту жизнь назвать нельзя. Знаете почему? Да потому, что она никакая! При чем тут, спрашивается, любовь? С какого боку ее к этой жизни пришить? И надо ли пришивать? Эта жизнь и какая-то неведомая любовь... Как в армянском анекдоте: уж с ежом... У-у-у! Семья? А при чем тут семья? Это раньше была ячейка общества. А сейчас просто ячейка. Крупная. А в нее жизнь проваливается. – Ты меня не любишь! – говорит жена. Конечно, не люблю. А за что любить? Живем и живем... – Уйду! – говорит жена. – Иди... Что ей-то надо? Не пью, не бью, зарплату приношу... Раньше требовала, чтоб с ней поговорил. О чем? Спросил как-то: – О чем? Она подумала и отстала. Так и живем молча. Хоть бы и вправду ушла. Тогда бы я смог в квартире курить. А то на лестницу каждый раз выходить не очень-то и охота. Но приходится... Нет, я ничего против нее не имею. Пусть живет, если хочет. Она, в общем-то, нормальная жена. Не скандалит, готовит хорошо, в постели не отказывает... Не то, что у других. Хотя... Какое мне до других дело? У них своя жизнь, у меня своя. Ничего мне особо не надо, ничем не горжусь, ничего не праздную. А что праздновать? Дни рождения? Не смешите! Первое мая? Новый год? Пасху? Чьи это праздники? Возможно, счастливых людей. Может, такие есть. Просто я их давно не встречал. Гордиться страной? Этой? Даже в голову не приходит. Жадная страна серых людей. Только... Иногда думаю, что не страна виновата. Это не она из нас душу высосала. Мы сами? Тоже не верится. Зряшные мысли, ох, зряшные. Но хорошо, что хоть такие остались. Я ж обязан мыслить. И решать. И не просто решать, а – тьфу! – воплощать! Я ж не работяга какой, а замминистра! (32 Comments |Comment on this)
Monday, January 25th, 2010
10:44 am	БУДУ ПИТЬ, КУРИТЬ КАЛЬЯН, ИБО НЫНЧЕ ДЕНЬ ТАТЬЯН! (62 Comments |Comment on this)
10:39 am	ALBIRовское литературоведение. С днем рождения, В.С.В! ПО ВЫЖЖЕННОЙ РАВНИНЕ... Лет пятнадцать назад Марина Влади, приехавшая в Одессу на киносъемки, надписала мне свою книжку... Стояла такая же, как нынче, суровая зима. В «Лондонской», где она жила не топили... Кофе в баре был полутеплым. Съемочной группе тогда не заплатили. Деньги закончились. И Марина Владимировна отдала коллегам свой гонорар... Владимир Высоцкий, надеюсь, тоже подарил бы мне книгу с автографом, но... При жизни для него было несбыточной мечтой увидеть свои строки в книге, изданной на родине. Я хорошо помню, как я с ним познакомился. А вот когда я впервые услышал его строки? Наверное году в шестьдесят пятом, когда мой друг Юрка Хащевацкий спел: – Красное, зеленое, желтое, лиловое, Самое красивое – на твои бока... Вообще, Юрка тогда пел много песен, чьих авторов мы и не знали. Потом оказалось – кто сомневался? – что вкус у Юры отменный. Это были Бродский, Галич и Высоцкий. – Что же ты, зараза, бровь себе подбрила, И чего надела, падла, синий свой берет... Блатняк. Ничего особенного. Но задевало чего-то. – Зачем мне считаться шпаной и бандитом – Не лучше ль податься мне в антисемиты: На их стороне хоть и нету законов, – Поддержка и энтузиазм миллионов. Решил я - и, значит, кому-то быть битым, Но надо ж узнать, кто такие семиты,- А вдруг это очень приличные люди, А вдруг из-за них мне чего-нибудь будет! Но друг и учитель - алкаш в бакалее - Сказал, что семиты - простые евреи... О, это было что-то совсем новое! Такого я еще не слышал! ( Read more... ) (44 Comments |Comment on this)
Sunday, January 24th, 2010
4:27 pm	ЧТОБ ТЫ СДОХ!!! Я сидел на Александровском проспекте и пил кофе. Вообще-то я пью тут, обычно, «Черное таировское», но сегодня напиток был другой, хотя и не менее любимый. Люблю это кафе. За то, что тут уютно. Сидят себе люди за столиками, едят добрый шашлык, пьют, кто, что любит, и тихо общаются. И никто никому не мешает. Кроме... Эти три кавказца явно что-то не поделили. Или перебрали вина. И орут друг на друга. И руками размахивают. Интересно, орут они по-своему, а матерятся, причем густо, по-русски. Девочке-официантке, которая попыталась их успокоить, громко рассказали, что они делали, и будут делать не только с ее мамой, но и с ней. Девочка, конечно, в слезы. – Убил бы! – вдруг подумал я. – А ты убей! – послышался голос. Я оглянулся. Никого. – Зачем вертишься? – спросил голос. – Меня все равно не увидишь. Да и незачем тебе это. А убить можешь запросто. Скажи в адрес любого: – Чтоб ты сдох! – И все. И готов человек. – Да пошел ты...! – нагрубил я голосу. – Иди отсюда! – И он послушался. А я призадумался. Неужели все так просто? А кавказцы, меж тем, вообще разошлись не на шутку. Вот уже ножами размахивать стали... Ненавижу! Стоп! Сейчас кто-то чересчур бдительный обвинит меня в ксенофобии. Нет, нет и нет! Уверяю вас! Я, кстати, долго думал о том, почему приезжие с Кавказа так омерзительно себя у нас ведут. Не все, конечно, но многие. И вот до чего додумался. Они с нашего брата пример взяли. Кто во времена Союза к ним в республики ездил? Наладчики всякие, спекулянты, снабженцы. Ну, туристы еще... Но те группами и отдельно. Хотя напивались тоже прилично. Ну, а о командировочных и говорить нечего. Такие шоу устраивали! А местные смотрели, смотрели и, наконец, поняли, что именно так у нас и принято. Дома-то они совсем другие... По крайней мере, были. А кавказцы уже переходят все пределы. Официантку схватили и анатомию ее изучают. Под маечкой ничего нет. Им и в радость. Та кричит... Вот под юбчонку полезли... А люди за столиками делают вид, что все это шутки. Косятся... – Оставьте, ребята! – сказал я кавказцам. А они горячо сказали, куда мне идти. А я не ушел. И снова попросил прекратить всю эту гадость. Один замахнулся на меня вилкой. Тут же вскочил и второй, но уже с ножом... В сантиметре от лица нож прошел... И я решился. – Чтоб ты сдох... Дальше не помню, ибо упал от удара бутылкой по голове. Очнулся в нейрохирургии на Слободке. Голова замотана бинтами. Как шар. И болела... – Сотрясение мозга, гематома... – перечисляла женщина-врач. И нелогично добавила: – Ничего страшного... – А как остальные? – спросил я. – Какие остальные? – удивилась она. – Вас только одного подобрали... – А убитых не было? Или просто мертвых? – Нет! – сказала врач и, как-то подозрительно посмотрев, ушла. Зато пришла сестра и сделала мне укол. Я и вырубился. Утром проснулся почти новеньким. И вспомнил разговор с доктором. И... Нет, конечно, это хорошо, что я никого не убил. Но все же жалко... Сила, вроде подаренная голосом, не существует. Я говорил себе потом: – Ну, зачем она мне? Не раз и не два говорил! И соглашался, что незачем. Но... (20 Comments |Comment on this)
Saturday, January 23rd, 2010
3:56 pm	ГНЕЗДО ДЯТЛОВ Я как-то в 2002 году роман написал. «Одесса-2014». Но что-то его никто и ни за что публиковать не хотел. Там было про распад страны на маленькие государства. И про страну Одесса, которая при этом образовалась. А в этом романе был другой. Назывался он «Гнездо дятлов». Действие романа в романе происходило в психушке, но не обыкновенной, а политической. И пациенты там были не обыкновенные, а политические. Кто за Прагу туда попал, кто за сотрудничество с Хельсинкской группой, кто еще за что… Диссидентов, как их тогда называли, хватало, всех пересажать, учитывая шум, каждый раз поднимаемый на Западе, было невозможно, вот и создали такое «лечебное заведение», где это вредное, с точки зрения государства, население можно изолировать. И гуманно, вроде бы, и надежно. И, что главное, никакие «голоса» не подкопаются. Но что-то в этой системе не сработало и в эту, с позволения сказать, больницу стали свозить настоящих психов, тех, кто сдвинулся на марксизме-ленинизме, а также старых большевиков, давно и надежно впавших в маразм. И получилось общество психов – точная копия нашего, вроде бы нормального. Диссиденты и там ссорились, отстаивали свои позиции, причем непримиримо. Они обвиняли друг друга в стукачестве, пособничестве органам… Большевики же сплотились, избрали коллегиальное руководство, которое тут же стало авторитарным, и стали преследовать инакомыслящих. Были созданы ЧК и, конечно, тройки, происходили заседания трибунала, выносились приговоры. Более того, эти приговоры стали исполняться. Теперь представьте себе ситуацию. Огромная больница, где большинство «контингента» нормальные люди, а меньшинство настоящие психи, захвачена этими самыми психами, которые сплотившись творят суд и расправу. А диссиденты, или еще, как они себя называют, демократы никак не могут договориться, чтоб хоть жизнь спасти. Более того, весь лечащий персонал больницы попадает под влияние большевиков и беспрекословно выполняет все их резолюции. Революционный террор набирает мощь после того, как женщина-демократка ударила табуреткой по голове вождю-параноику, пытавшемуся ее изнасиловать. Женщина погибает, вслед за ней гибнут все остальные, нормальные. А больница продолжает функционировать. И психи-большевики «разбираются» уже между собой. А над больницей вместо флага с красным крестом гордо реет красный стяг победившей революции. Весь роман в романе, конечно не написан. Только главы. Гляньте. ( Read more... ) (14 Comments |Comment on this)