Below are the 20 most recent journal entries recorded in albir's LiveJournal:

[ << Previous 20 ]

Sunday, May 27th, 2012
10:12 pm	Спектакль в складчину Оригинал взят у moskalkov_opera в Спектакль в складчину Театр "РУССКАЯ ОПЕРА" попал в, мягко говоря, трудную ситуацию. Подробно я уже об этом писал.  В принципе, театр всегда был в трудной ситуации. Думаю, все понимают, что такое частное финансирование в российских условиях.) Но, сейчас ситуация критическая. Те, кто захочет узнать подробнее, при этом желая помочь, смогут получить от меня разъяснения в личке. Суть же такова, что театру, чтобы выжить и выпустить осенью долгожданную премьеру "Аскольдовой могилы", нужно минимум 2000 000 рублей. И взять их пока негде. Мы предпринимаем все возможные усилия по поиску этих средств. И даже появилась реальная перспектива, что мы станем государственным театром.  Но, вы прекрасно понимаете, что такие дела в высоких кабинетах не делаются быстро, а премьеру надо выпустить до конца года, и артистам и администрации надо что-то есть всё это время. Поэтому, призываю всех жертвовать на наш театр кто сколько сможет! Подробнейший отчёт будет дан за каждую копейку! Также, буду рад любым предложениям и советам, как всё это эффективнее организовать.  Особенно важен отклик тех, кто знает наш театр и может свидетельствовать о нашем высоком профессиональном уровне! Даёшь народный театр!!! - (Comment on this)
6:20 pm	ПОЛЕЗНАЯ ПРОГУЛКА Сегодня будет не совсем обычная прогулка. Потому что мы побываем на выставке моего друга Сергея Ильина в необычном месте. А еще я вам покажу парочку интересных кафе. Ну, и море, разумеется. Друзья, с которыми я поехал на выставку, живут на Дидрихсона. А в начале этой улицы есть интересное ретро-кафе, которое хочу вам показать. ( Read more... ) (15 Comments |Comment on this)
Saturday, May 26th, 2012
5:57 pm	МЫ ИДЕМ ПО УРУГВАЮ Привязалось с утра. Как проснулся, поймал себя на том, что бормочется-поется: - Мы идем по Уругваю, Ночь хоть выколи глаза, Слышны крики попугаев И мартышек голоса…. Откуда это? Из детства, вестимо. Чего это вдруг? По Уругваю они идут. Ишь ты. Это какой же класс? Ого, пятый, наверное. Самый счастливый класс за всю школу. Прежняя учителка, колотившая нас почем зря, отвалила. А новая, русачка, Екатерина Сергеевна, хорошая была. Не злая. И фестиваль. Молодежи и студентов. В Москве. Я появились тогда негры, то есть, простите, чернокожие афроамериканцы, и стиляги. Ну, это уже наши… Брюка-дудочки, башмаки – манная каша… А джинсы знаете, как тогда назывались? Доки! И музыка… Буги-вуги сперва… А потом… … Грабим мы и убиваем, Жрем бананы виски пьем, Сонных бэби обнимаем И танцуем рок-энд-ролл… Рок, на самом деле, никто танцевать не умел. И не пытались даже. Это мы. А взрослые? Табличка на бац-майдане в парке Шевченко «Танцевать стилем строго запрещается. Штраф 10 руб.». Тогда же Эдди Рознер, Олег Лундстрем, японский джаз… И бизнес, мной придуманный бизнес! Пришли с дружками днем к Зеленому театру и в кустах сирени, с левой стороны они практически примыкали к забору, сделали еле заметный лаз, а прутья забора долго раздвигали ломиком. Желающих попасть на хороший концерт было втрое больше, чем билетов. По рубчику! Человек двадцать успели осчастливить. А потом… Короче, еле ноги унесли от старших ребят. Были бы с нашей улицы, ладно. Были бы канавские, и связываться бы не стали, а то совсем чужие, с Энгельса. Не хотели, а пришлось наших старших звать. Драка… Наши победили и лаз присвоили. Еле-еле мы с дружком на концерт сами попали… Вдруг заскок. Точно-точно-точно помню, что был на концерте Бенни Гудмена. В Одессе? Лезу в интернет. Да, гастролировал в СССР в 1962 году. Москва, Киев… А про Одессу ни слова. И не помню, чтоб в Киев ездил… А «Лунный свет помню»… Девчонки, те, что постарше, стали надевать брюки, а парни носить кок. Ужас. Обмороки власти. На улице появились юноши с повязками. Дружинники. Они тогда звались «Легкая кавалерия». ( Read more... ) (35 Comments |Comment on this)
Friday, May 25th, 2012
3:01 pm	ПОЧТИ ИСТОРИЯ СССР Год развратною походкой ходит-бродит по Москве. Время какает селедкой и салатом оливье. В то же время, торопливо, рыбой фиш набив живот, По просторам Тель-Авива бродит вражеский народ. От мацы своей дурея, видно что-то с ней не так, Три таксиста, три еврея в синагоге строят танк. Позабыв про сон и ужин, пропадают там все дни. Танк, конечно, им не нужен, но агрессоры они. И в ответ на это дело, презирая их «вейз мир», Наша партия сумела ободрить арабский мир. Нет, теперь араб не стонет под еврейскою пятой. «Над седым раввином Моней» МИГ от солнца золотой. Бьет воздушная тревога, как в мозги «Гавана клаб». В чистом небе МИГов много, чтоб спокойно спал араб. Ни за что покоя нету! Биться с МИГами всерьез Самолет поднялся в небо. Кличка – Ицин паровоз. Веры нет еврейским книгам, но из них я узнаю, Что слиняли МИГи мигом – нехер делать им в бою. Что за жизнь – одни ухабы. Тут суровый, вражий край. А любимые арабы сели жопой на… Синай. Но про это лепет детский, заглушили мы пока. Ведь у нас, в стране советской, жизнь прекрасна и легка. Светит до офонаренья зараженный глинозем, Измеряем измеренья, знаменатели несем. (8 Comments |Comment on this)
8:23 am	ПОСЛЕ ДОЖДИЧКА В ЧЕТВЕРГ (6 Comments |Comment on this)
Thursday, May 24th, 2012
2:02 pm	БУНТ Часто бывая у мадам Гоменбашен, я заметил, что участковый милиционер Гриша ходит по своему участку осторожно, как кот, попавший на чужую территорию. Боязно, а надо! - Гриша такой смелый мальчик! – говорит мадам Гоменбашен, одобрительно качая головой. - И гордый сильно! – добавляет она, подумав. - Это еще почему? – интересуюсь и, на всякий случай, придвигаюсь ближе. Мы сидим на скамейке, врытой в землю, посреди двора, под огромной акацией. Тихо. Из открытых окон и с галерей доносится сиплое жужжание примусов. Мадам охота поговорить. Но сперва полагается поломаться. - А ты не видишь? – вроде бы уклоняется от ответа она. - Нет… - я еще лаконичней. - Он ходит в форма! – роняет мадам Гоменбашен. - Ну, и что? - Ты тут на Молдаванка много видел милиция в форма? – заводится мадам. И верно. Пожалуй, кроме участкового Гриши ни одного милиционера я тут не встречал. - Точно… - поражаюсь я – А почему? Бандиты? – понимающе киваю головой. - Какой сичас бандиты? – смеется мадам. – приличный вор не осталось, даже после амнистия… - Тогда почему? - Из-за бунт! - Бунт? – это что-то новое! - Ты не знаешь про бунт на Степовая? - А-а, кажется, я что-то слышал… Это когда солдату воду вместо водки продали, еще и милиция его побила… - я смеюсь. – Но нечего солдатам водку пить… - Там крова была. Мертвые были! – сурово роняет мадам и отворачивается от меня. ( Read more... ) (16 Comments |Comment on this)
Wednesday, May 23rd, 2012
10:59 am	ВО ДВОРЕ Во дворе мадам Гоменбашен было целых три места, куда тропа народная не зарастала. На первом месте заслуженно красовался сортир, он же – дворовая уборная. Три дощатых кабинки, одна тусклая – двадцать пять свечей – лампочка под проволочным каркасом, запах хлорки… А поди ж ты, с утра столпотворение, очередь, интриги… Ну, как будто сахар дают. Днем ажиотаж несколько стихал, говорят, можно было даже расположиться с удобствами, а также без стука в дверь и криков: - Ты шо спать сюда пришел (ла), падла!? Да-да, именно «спать». Можно подумать, что ароматы общественной уборной навевают сон сладкий, как патока. Вечером ажиотаж возобновлялся… Но будет, будет. Я вовсе не планирую описывать прелести общественной нужды середины пятидесятых годов в городе Одессе. Упаси меня Бог! Просто, я уже вполне подробно описал быт и нравы двора на улице Жуковского. Пришла очередь рассказать и о дворе на Молдаванке. Кое-какие отличия имеются. Кое-какие… Может, даже и существенные. Не мне решать. Тем более, что и соврать могу. Невольно, конечно. Пишу-то, вспоминая, сейчас… Вторым знаковым местом была колонка, куда за водой сходились все. И застревали надолго. Ну, не в очереди же в уборную делиться новостями и, простите великодушно, сплетнями. Как-то не по моде. А в очереди к крану – в самый раз! Тут, заговорившись, можно было и кого без очереди пропустить, да и, набрав воду, остаться ненадолго – минимум полчаса! – дабы дообсудить, обменяться, вынести вердикт. Чаще всего обвинительный, конечно. Набрав воду, дамы, а они, в основном, были завсегдатаями этого клуба, возвращались сюда уже с рыбой, купленной тут же у крана. - Как это? Как это? – возопит кто-то непосвященный. А так! Сейчас расскажу. ( Read more... ) (26 Comments |Comment on this)
Tuesday, May 22nd, 2012
7:16 am	ФАНТАЗИЯ НА ТЕМУ… Система включила моторы дроздов. Им петь до скончания лета. В лесу, на опушке построен дурдом для пленников этого леса. Забор трехметровый, как будто ремнем, схватил да и стиснул поляну. Внутри, вместо талии, каменный дом. Охрана. Охрана. Охрана… Врачи, да и сестры снуют тут и там. Уколы, анализы, клизмы… Тут лечатся те, кто рассудок отдал во имя побед коммунизма. Они от уколов, порою, орут. Но громкие крики чреваты… Им «Правду» приносят, «Известия», «Труд», согласно сегодняшней даты. Написано там, что рассвет впереди, что страны, народы нам спутники, что завтра, допустим, приедут вожди, Норвежской советской республики. В ЦК делегаты из Чили придут. Не сами, а с братским приветом. А в Афганистане не маки цветут – росинки там маковой нету. На бой кровавый готовы всегда! Естественно – мир безрассуден. Они из своих выбирают вождя – то Ленин, то Сталин, то Путин… (6 Comments |Comment on this)
Sunday, May 20th, 2012
1:19 pm	ПОЕХАЛИ КАТАТЬСЯ? Если честно, я с утра выходного дня все жду, жду, что зазвонит телефон и Валера или Анжела спросят: - Поехали кататься? - Через сколько секунд выходить? – отвечаю. И мы едем… Куда? О, это знает Валера. Знает и Анжела. Не удивляйтесь, но они показывают мне Одессу, которую я практически не видел. Или не узнаю. Так что, поехали с нами. Не пожалеете! Тринадцатая станция Фонтана. Сто лет тут не был. Наверное, с детства-юности. Помню еще, как к морю шла широкая, довольно крутая тропа, а в стенах были несколько входов в катакомбы. Увы мне. Сейчас тут ночные клубы, новострои и такой вот замок, принадлежащий одному из слуг народа. Я раскрыв рот смотрю на все это, а мои друзья смеются. Мол, то ли еще будет. - Ой-ой-ой, - кряхчу я, разинув объектив фотика и любуясь морем. ( Read more... ) (50 Comments |Comment on this)
Saturday, May 19th, 2012
11:49 am	ЖЕЛЕЗНОДОРОЖНАЯ ТРАГЕДИЯ Мадам Гоменбашен очень любила ходить в кино. Она покупала билет в первый ряд – самый дешевый! – в кинотеатр «Серп и молот» на Прохоровской и… наслаждалась. Не меньшее наслаждение доставляли ее пересказы увиденного. Причем, они несколько отличались от того, что видели вы. Более того, вся советская литературная критика удавилась бы, услышав мнение мадам о произведениях, давно и надежно ставших классикой. Однажды она посмотрела фильм «Анна Каренина». Ну, помните с Лановым, Самойловой и Гриценко. Пришла мадам из кино притихшей. Я думал ей Анну жалко. - Готыню, - причитала мадам, - что будет… - Ничего не будет! Все уже было! – утешал я ее. – Анна погибла. История окончена. - Сичас! – обиделась мадам. – А машинист? А стрелочник? Эта мишигине сиганула под паровоз, а люди пострадают! Это уже было интересно! - Так вам только их жалко? - Лошадку тоже, - стала перечислять мадам, - и этого, как ее, ну, мужа этой Ани покойного. - Покойного? – не понял я. – Почему? ( Read more... ) (59 Comments |Comment on this)
Friday, May 18th, 2012
7:58 am	ПОЗОРИЩЕ!!! СРОЧНО НУЖНЫ ПЕРЕПОСТЫ! В ТОП! Оригинал взят у yanb в ПОЗОРИЩЕ!!! СРОЧНО НУЖНЫ ПЕРЕПОСТЫ! В ТОП! Оригинал взят у icolombina в ПОЗОРИЩЕ!!! СРОЧНО НУЖНЫ ПЕРЕПОСТЫ! В ТОП! Оригинал взят у banda_anonimov в ПОЗОРИЩЕ!!! СРОЧНО НУЖНЫ ПЕРЕПОСТЫ! В ТОП! Оригинал взят у lvoropaeva в ПОЗОРИЩЕ!!! СРОЧНО НУЖНЫ ПЕРЕПОСТЫ! В ТОП! Оригинал взят у ne_volina в Очень печально Только что узнала, что Инну Омаровну Мишину - директора Нехорошей квартиры, которая вместе со своей сестрой Мариэттой Омаровной Чудаковой с нуля создавала этот потрясающий музей Булгакова , уволили вон из музея, созданного ею. Формально - пенсионный возраст. Но она бодрая, деловая, активная женщина. И она начинала этот музей, воевала за его право быть, разгребла столько мусора (физического и ментального), что представить сложно. Чего там только не было за эти годы!Создайте из пустоты нечто. А были только голые стены.... И вот, после 15 лет борьбы, как только музей встал на ноги, как только все устаканилось, пришел человек с министерским портфелем и показал на дверь - вон! Уволили подло, без всяких благодарностей, в три минуты, холодно, равнодушно. Я пришла в Нехорошую квартиру впервые в Кабаре Дидурова. Там и познакомилась с Алексеем и с неформатной творческой поэтической тусовкой, существование которой, считаю чудом. Там я узнала, что сестры Чудаковы строят музей Михаила Булгакова. Поначалу именно кабарешники помогали создающемуся музею. Вплоть до того, что укрепляли рушащиеся стены и потолки коммуналки.  В квартире тогда было пусто, народ приносил туда смешную старую мебель, какие-то советские гаджеты, типа старых телефонов и алюминевой посуды. Вместе с кабаре в квартиру пришли молодые художники, они стали украшать музей, многие так и остались та работать. Затем, где-то после 2000 года в Нехорошей квартире начали делать серьезный ремонт. Кабаре квартиру покинуло, на время.  Инне Омаровне, с ее знаменитой сестрой  и ремонт и все перетурбации музея давались огромным трудом. А сколько нужно документов оформить, сколько всего выбить! Вы не представляете! Но наконец-то эта отважная женщина победила и получила для квартиры статус музея. И музей расцвел. В итоге на сегодняшний день  собрана прекрасная коллекция мебели тех лет, лампы, предметы быта той эпохи, булгаковские раритеты. Постоянно меняется экспозиция, работа кипит, и это настоящая творческая, профессиональная, литературная, музейная работа. Квартиру оформляют талантливейшие мастера, загляните какие там инсталяции устраивают художники. Проводятся выставки, идут рабочим ходом экскурсии, выступают артисты. Квартира - культурный центр Москвы. Все собиралось по капле, с душой, с любовью - и люди, и вещи. Доход у музея малюсенький, крутились как могли. Собрался коллектив настоящих подвижников. Какая в музее зарплата, сами понимаете.   Музей - просто конфетка. Внизу, например, Булгаковский музей - он не сравнится с этой жемчужиной Москвы на последнем этаже. Нехорошая квартира - это супер.  И вот, когда все стало очень хорошо, тут же пришли люди и убрали человека, который вдохнул в музей жизнь, то есть даже,практически, родил этот музей. Считай РОДНУЮ МАМУ музея уволили. Родную. Ребенок вырос и валите мамаша. Вот что делает наш режим. Рейдерский режим. Когда квартирка засверкала, человека, который ее сделал няшкой, стал не нужен. Инну Омаровну выкинули на улицу, как вещь, вытерли ноги. Реорганизация, видишь ли. Нужны новые кадры. Менеджеры, управляющие. Идет слух, что таки да - менеджеры нужны, не профи культуры, а люди, умеющие вынуть из карманов деньги. Я вообще в шоке. Эта власть заслуживает всего того, что сейчас происходит на улицах. Они думают, что людей задавить легче легкого. Что раз они тут власть,, раз у них в руках бабло и другие ресурсы, то они чЁ хотят, то и воротЯт. Их, как бы культурные рекомендации однообразны,они, как сон беспробудного дебила: Слушайте Стаса Михайлова, читайте желтую прессу, жуйте фаст фуд. И вот создан с нуля музей, и музей создавал человек, которы сумел организовать, начать это дело... И вот так отблагодарили в кавычках. Но не говори, что сильный, найдешь более сильного. У Инны Омаровны гипертонический криз.  Ее уволили почти в День Рождения Булгакова. Просто изуверы. Уволили, когда шла подготовка к празднику! МАМУ МУЗЕЯ! В три минуты, без всяких положенных благодарностей. Люди собираются писать письмо в московское правительство по поводу этого увольнения. То есть в логово людоеда на него же самого. Противно же как живем-то ,Боже ж мой! Вот вы представьте что делают!!!!  Человек создал в музей и его из музея выкинули. Дорогой Михаил Афанасьевич Булгаков, пора начинать действовать с того света. Воланд - и тот на нашей стороне. Покажите этим господинчикам так, как это было продемонстрировано в вашем знаменитом Романе МАСТЕР и МАРГАРИТА. Час пробил. (4 Comments |Comment on this)
Wednesday, May 16th, 2012
9:24 am	ПОКОЙ… ВЕЧНЫЙ? Это не последняя публикация саги о мадам Гоменбашен. Это - последняя глава. Я ведь пишу их вразброс. По еврейскому кладбищу неторопливо и охотно скачут белки. Как рыжие мячики с хвостом. Они сыты, спокойны и очень любопытны. Заметив тебя, белка замирают, рассматривая и оценивая. Если ты заинтересовал, придвигается ближе… Главное, не шевелиться. Это может длиться минуты две-три, потом белке надоедает, и она уносится куда-то по своим крайне беличьим делам, позволяя тебе идти дальше. Аж до следующей белки. Собственно, куда спешить? Раз уже выбрался, надо обойти много мест, оставляя там цветы и камни. Вообще-то, принято только камни, но я прихватываю и цветы. Так воспитан. Что тут поделать… Еврейское кладбище – это история Одессы. Среди пришлых, которые постепенно наводняют город, евреев почти нет. Евреи живут тут испокон веку… Живут… Жили, в основном. Кто-то уехал, кто-то тут… А еще война… Часть истории погублена вместе с кладбищем, которое было на Люстдорфской дороге. Но часть еще осталась… В семье, среди людей, которых считаю близкими по-настоящему, не только евреи, но часть моей, только моей истории, именно тут… У ворот толпятся деловитые кадровые нищие в профессиональной одежде. Меня они ненавидят преданно и неторопливо. Я не кидаю им в скупые ладони мятые пятерки, я прохожу мимо, не внимая их призывам. За воротами на скамейках сидят женщины, которые умеют ухаживать за могилами. У каждой в ногах лейка, а в кармане расписание на несколько страниц. Но они не против проставить в записных книжках еще несколько номеров участков и могил. Они знают и видели многое. Но не болтливы. Должности их передаются по наследству… В самом начале, перед входом и в самом конце центральной аллеи могилы цыган. Бетонные кубы постаментов, говорят, нафаршированы бытовой техникой. Телевизоры, холодильники. Кто говорит? Не скажу! Я уже рассказывал, что директору кладбища предложили на выбор: или пулю, или деньги за места. Он выбрал второе… Правда ли это? Уверен, что да… Впрочем, я уже рассказывал об этом. ( Read more... ) (18 Comments |Comment on this)
Tuesday, May 15th, 2012
7:26 am	ТЁМА Мадам Гоменбашен завела собаку. Ха! Во сказанул. Собака у мадам сама завелась. Сидела у ворот, ждала, увидела мадам, встала, хвостом повиляла. То есть, поздоровалась. С достоинством. Есть не выпрашивала. Или пить… Все, как положено собакам воспитанным и культурным, умеющим себя вести. Во, вспомнил: и не лаяла! Ну, знаете, как простые, как дрова, собаки себе позволяют. Типа: - Да здравствует мадам Гоменбашен – лучший в мире сочинитель куриной шейки со шкварками! Ура! Короче, похвалила ее мадам. Слова какие-то вежливые, но приятные собаке сказала. Отнеслась, в общем, с уважением. А почему нет? Тут собака и объявила, что мадам Гоменбашен в качестве, как ее – тут собака немного запнулась, но нашла в себе силы и выговорила: - хозяйки! – вполне устраивает. Смешно даже! Как это потом в песне пели: - Мы выбираем, нас выбирают… Короче, пошла собака от ворот прямо к двери мадам Гоменбашен. И откуда знала, где та дверь? Не иначе, как кто-то из жильцов проболтался. Или конь Персик. Хотя, собака потом уверяла, что никого во дворе не знала… Поди теперь проверь! Ой, где я остановился? А, там, где собака до двери дошла. Да? У двери мадам собака села и на мадам смотрит. Мол, я не против у тебя жить, а ты как на это смотришь? - Ладно, - ответила мадам Гоменбашен, - живи, раз тебе так хочется! Да и я не против. Вот так и стали они жить вместе. И гулять, ясное дело, вместе. Впереди собака, а сзади мадам Гоменбашен, держась за поводок, чтоб не потеряться. Да, забыл сказать, что прежде того они имя собаке придумали. Вернее, меня придумывать заставили. Хотел я собаку назвать «Мадам Берсон». Но посовестился. Собака-то мне ничего плохого не сделала, зачем ее плохими словами называть. Тогда я предложил имя «Тетя Маруся». Но тут мадам Гоменбашен обнаружила случайно, что собака как раз мальчик. Но тут уже я от своего не отступил. Взял по две первые буквы от предложенного прежде имени, вот и получилось «Тема». Так Темой и назвали. ( Read more... ) (11 Comments |Comment on this)
Monday, May 14th, 2012
8:28 am	ЕЩЕ ОДНА ПОПЫТКА РОДОСЛОВНОЙ Какую-то часть этой "саги" - примерно 20% - я публиковал прежде. Теперь, перед тем, как эта главка станет на свое место в рукописи "Мадам Гоменбашен", показываю ее целиком. *** Мама читала мне книжку. … И вперёд поскакал Айболит И одно только слово твердит: «Лимпопо, Лимпопо, Лимпопо!»… - Лимпопопа! – сказал я. И почему-то обрадовался. - Тебе не стыдно? – спросила бабушка. - Нет! – честно признался я. И заголосил: - Лимпопопа, лимпопопа два прихлопа, три притопа… - Кто-то сейчас и вправду по этой самой лимпопопе отхватит! – проинформировал папа. - Нельзя трогать ребенка! – хором сказали мы с бабушкой. А бабушка еще и пробормотала: - Доигрался… - Кто доигрался? – не поняла мама. – Шурка? - Шурка мог пострадать! – огорчилась бабушка. – А доигрался Колька! - Какой Колька? – испугалась мама, обрадовался папа и ничего не понял я. - Корнейчуков… - буркнула бабушка. - Какой еще Корнейчуков? - А вот этот! – и бабушка хлопнула книжкой о стол. - Ты его знала? Но бабушка отвернулась и больше на эту тему говорить не захотела. Я, к сожалению, не настаивал. Отступлю. И вот почему. О родословной папы я каким-то образом рассказал. Надо бы и о маме-бабушке. И попытаться вычислить, каким боком прилепилась к ним мадам Гоменбашен. Но прилепилась же. И моя бабушка Ида, знавшая пять языков, ее слушала и слушалась. Во всяком случае, советы мадам выполнялись, словно это не советы вовсе, а приказы. Бабушка, училась в женской гимназии Ольги Семеновны Белен-де-Баллю на Успенской. Об этом мне твердили довольно часто. В принципе, это означало, что я, начиная с детского сада, должен учиться и учиться, чтоб быть достойным такой бабушки. Бабушку я любил. Но учиться никогда не хотел. Вообще, из всей русской литературы бабушка любила Пушкина, Алексея, но Константиновича, Толстого, которого ставила почти рядом с Пушкиным. Потом у нее шли Островский и, почему-то, Игорь Северянин. Оставаясь со мной, бабушка стелила на подоконник одеяло, сажала меня на него и спрашивала: - Что сегодня читать будем? Ежели я был всем доволен, то отвечал: - Пушкина! А если к бабушке у меня были претензии, требовал: - Чуковского! И начиналось… Бабушка обижалась, говорила, что я плохой мальчик, что я ее не жалею и не люблю. Я плакал, говорил, что люблю, потом плакала бабушка… Я многого не помню. Рассказы бабушки, а потом и мамы слушал вполуха. Думал, что успею… Бабушка умерла, когда мне было семь… Но начну с того, что все-таки запомнил. Прадед, бабушкин отец Я. Трауберг был крупнейшим специалистом по зерну. Экспертом, наверное. Экспертом по зерну был и бабушкин муж, мамин отец. Порты, биржи, представительства… Мама родилась в Вене, что в советское время скрывалось тщательно. Еще до маминого рождения деда интернировали, так как началась первая мировая война. А бабушка осталась, родила маму, а потом через Швейцарию и Францию вернулась в Одессу. Мужа она не застала. Он был в армии. Бабушка с мамой поселились в семье бабушкиной сестры на Ремесленной угол Успенской. Семья маминой тети не бедствовала, ибо ее муж был хозяином галантерейного магазина. Жили на широкую ногу, в доме часто бывали гости. Тогда-то, из тех времен дошли до меня первые упоминания о мадам Гоменбашен. Сперва в бабушкиных перечислениях гостей. - Были… - тут следовали какие-то фамилии, - … и мадам Гоменбашен… Потом я невольно слушал воспоминания обеих старух: - А помнишь в 1917 году… ( Read more... ) (13 Comments |Comment on this)
Sunday, May 13th, 2012
9:22 am	ХОББИ Получил посылку от сестры из Америки. Коллекция солонок пополнилась существенно. Красивые! Да? (19 Comments |Comment on this)
Saturday, May 12th, 2012
6:34 pm	*** То ли добро зло. То ли злое добро. Климат души – тепло. Только это старо. Ветер облаком сыт, Вечер - день под конвой. Днями весна висит Солнцем над головой. Радости на двоих – Переступить порог. Голос рассудка тих. Даже не голос – вздох. Утром чай за столом. Стол над морем накрыт. Чайка хвалит улов – Поэтому так кричит. Бьет по воде весло, Парус повис пока. Климат души – тепло. Плохо без ветерка. (5 Comments |Comment on this)
Friday, May 11th, 2012
6:47 pm	Осторожно пробираюсь сквозь жару. Май я приравнял уже к июлю. Далеко мне. Рано поутру бдительные граждане уснули. А на пляже жив куриный бог. Неказист, но, все-таки, породист. К водорослям спрятался в клубок, чтоб не появляться при народе. Краб, уставший угрожать клешней, ленится, а может, силы мало. Пятится тихонечко. Смешной! Лодки отдыхают у причала. Море лупит не в борта – в борты! И вода по щиколотку в лодке. Кто-то спросит: - Ходишь в море ты? Отмолчусь. Но станет вдруг неловко. Оттого, что люди и дома надоели хуже злого горя. Потому, что я сойду с ума, если я один не выйду в море! Тут ко мне приходят тени слов. Те, что потерял, но стало жалко. Я вернусь. И спросят: - Как улов? Похвалюсь: - Отличная рыбалка! (7 Comments |Comment on this)
9:06 am	БЕЛАЯ АКАЦИЯ Кто сказал, что бессонница это плохо? Кто хотел отобрать у меня – надеюсь, что невольно! – лучшие мгновения жизни? Бессонница… Именно она, не давая закрыть глаза, умоляла думать и вспоминать. Именно она вывела, вытащила на балкон. Уличное освещение и окна были погашены, и огромная черная ночь окутала бархатом, словно я был драгоценностью в шкатулке этой тишины. Но не это, не это сделало счастливым! Но как описать аромат цветущей акации? Дерево, которое знаю и десять, и двадцать, и сорок лет, доверчиво тянуло ко мне гроны, перламутрово светящиеся в темноте. И вдруг… Одесситы знают, что я сделал. А кто не знает, кто никогда не проделывал такое, пусть поймет, что я его жалею! Я сорвал гронку, пропустил ее через неплотно сжатый кулак и получил полную ладонь – жменю, как говорили у нас во дворе – цветов. И отправил их в рот. Ароматная, праздничная прелесть акации! Что, ну, скажите – что еще слаще напомнит о детстве? Вдруг вспомнилось, как мы с приятелем из нашего двора решили варить компот из цветов акации. Компот был блюдом редким тогда и праздничным. Фрукты, сахар… В послевоенные годы с этим было неважно. Компот варили из сухофруктов и он, признаться, был горьковат. - Акация – она же сладкая! – сообщил Валька. - И пахнет здорово! – присоединился я. ( Read more... ) (24 Comments |Comment on this)
Thursday, May 10th, 2012
7:31 am	МУРКА В детстве… Ну, как в детстве, я тогда уже школьником был… В общем, я мечтал выучить песню «Мурка». Мне казалось, что знание этой песни это пропуск в заманчивый мир налетчиков и бандитов. Только настоящих! Благородных, не таких, как нынешние подлые грабители, обокравшие нашу квартиру, когда мы хоронили бабушку. Эх, был бы я среди настоящих людей, то жестоко отомстил бы этим тварям. А так… В общем, между вхождением в круг настоящих людей и мной стояло всего лишь знание песни. Делов куча! Да я запросто… Но не тут-то было. Песню «Мурка» никто точно не знал. Нет, мелодию играли, конечно, в ресторанах. Там мне сосед по двору Валька рассказал. Валька был старше меня на два года и претендовал на авторитет среди меня. У Вальки было семеро сестер и братьев, так что считать его завсегдатаем ресторанов было трудновато. Опять же, мелодия не слова… Определенные надежды я питал на папу. Как же, родился и жил на Молдаванке. Кому, как не ему знать текст песни, ставшей чуть ли не бандитским гимном. Но папа надежд не оправдал и о «Мурке» отказался говорить наотрез. Я настаивал. - Зачем это тебе? – папа спросил. - Чтоб знать! – уклончиво ответил я. - Зачем? - А вдруг бандиты… - Ну, и…? - Я им «Мурку» спою или прочитаю – со слухом-то у меня не очень… - И с голосом тоже… - Так я ж сказал – прочитаю… И они сразу меня не тронут, как своего. - Ты хочешь быть своим с бандитами? - Нет, но на всякий случай… - смутился я. - Уходи, - сказал папа, - видеть тебя не хочу. И я ушел… к дяде Грише. Он старше папы, больше видел, больше запомнил… Но дядя Гриша даже не знал, что «Мурка» - это бандитская песня. Правда, как-то в кино он слышал, как ее пели. Но запомнил только первую строчку: - Кто не знает банды, банды из Одессы… И то хлеб! Тем более, первая строчка меня окрылила. Банда, причем, из Одессы – это то, что нужно! Уголовник Японец из нашего двора – он отсидел год за хулиганство! – продал мне за две папиросы астматола еще три строчки. … С ней ходили воры, шулера. Банда занималась темными делами, А за ней гонялись мусора. ( Read more... ) (49 Comments |Comment on this)
Wednesday, May 9th, 2012
8:43 am	ВЕТЕРАН - Вытеран! – называл его с издевкой мой папа в семейном кругу. - Отставник… - называли его во дворе. И… никогда не приглашали к праздничному столу 9 мая. Жена его, тетя Нюра, общалась с соседками, но дружбу никто с ней не водил. Мужа ее сторонились практически инстинктивно, а это перешло и на женщину. Сам отставник ходил в кителе со споротыми погонами и в галифе, заправленных в носки. Если что-то спрашивал или здоровался, отвечали. Но не более. И это при том, что ничего плохого он никому не сделал. Ни ссор, ни скандалов, ни оставленного у двери поганого ведра без крышки. Ничего, к чему можно было бы пристегнуться. Но и пристегиваться что-то ни у кого желания не имелось. Мы, мальчишки, тоже ощущали его чужеродность. Пакости, которые доставались практически всем жителям двора, его как-то обходили. Почему? Мы и сами не знали, но никому и в голову не приходило испытывать, например, новенькую рогатку на его форточке. Боялись? Нет! Точно, нет! Сейчас мне кажется, что просто брезговали. Странно, да? Ведь стукача и мерзавца Межбижера мы чмошили почем зря. А вот этого… нет. По праздникам он надевал китель с несколькими медалями. Какими? Не помню… И в голову не приходило интересоваться. Точно только то, что белых медалей не было. Белые – это «За отвагу» и «За боевые заслуги». У моего дяди такая была… А потом отставник умер. Как-то незаметно. Был, был и… умер. Не знаю, как его хоронили. Наверное, никак. Зарыли на втором кладбище и все. Тетя Нюра, его вдова, еще пуще стала пытаться подружиться с соседками. Здоровалась первая, всем улыбалась. Но к ней по-прежнему относились как-то равнодушно. Не гнали, конечно, но и не привечали. И в скандалы ни разу не принимали. Да она и не умела… Однажды, увидев, что я вышел во двор с книжкой, она вынесла и подарила мне несколько потрепанных книг. - Возьми. Муж с работы приносил. А мне ни к чему! Среди книжек был почти квадратный томик «Петр I» в серии ЖЗЛ. Я очень обрадовался, ибо Петром интересовался, а книга Алексея Толстого «Петр первый», проглоченная мною, была неоконченной. Бурно поблагодарив за подарок, я помчался домой облизывать приобретения. А дома я обнаружил, что на третьей и семнадцатой страницах подаренных книг стоит штамп библиотеки внутренней тюрьмы НКВД. Я взял книги, вышел во двор и положил их у дверей вдовы отставника. А что еще мог я сделать? (24 Comments |Comment on this)